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    一本侦探小说。

    她忽然觉得，这本书，好像不只是书。

    “哥哥。”她说。

    “嗯？”

    “这本书……能借我看完吗？第二卷我还没看。”

    达西笑了。

    “当然。”他站起来，“你看完了告诉我。我也想读第二卷。”

    他走到门口，又回过头。

    “乔治安娜。”

    “嗯？”

    “下次看书，”他说，嘴角带着一点笑意，“记得让安妮把茶热着。”

    门关上了。

    乔治安娜坐在窗边，低头看着那本已经读完的书。

    深蓝色的封面，烫银的字。

    弗朗西丝·沃斯通。

    她不知道这本书的作者是谁，不知道他长什么样子，不知道他住在哪里。

    但她知道，这个下午，这本书把她从沉闷低落的心情里拉了出来。

    窗外的夜莺叫了起来。

    她拿起那本还没读的第二卷，翻开第一页。

    ———

    柯曾街11号的窗户里，透出一盏孤零零的烛光。

    夜已经很深了。街上的脚步声早已消失，远处的蓓尔美尔街也沉寂下来，只有偶尔传来的更夫敲梆子的声音，提醒着人们此刻已是子夜时分。

    埃杰顿先生坐在他那间狭小凌乱的办公室里，面前摊着账本、一叠厚厚的销售记录，和一杯早已凉透的茶。蜡烛已经燃掉了一大半，烛泪流得到处都是，但他浑然不觉。

    他的手边，放着一张支票。

    他盯着那张支票看了很久，然后长长地吐出一口气。

    五千本。

    两个月，五千本。

    他当初印了多少？一千套。他以为能卖半年。结果呢？第一个月售罄，加印一千套。第二个月又售罄，再加印一千套。现在是第三次加印——不，已经是第四次了。

    他拿起账本，又看了一遍那些数字。

    每套定价三先令六便士，扣除纸张、印刷、装订、书商折扣，每套的净利润大约是两先令。五千套，就是一万先令。

    一万先令除以二十——五百英镑。

    五百英镑的利润。

    他闭上眼睛，在心里又算了一遍。

    没错，五百英镑。

    他要分给那个托马逊一成——五十英镑。

    五十英镑。

    他这辈子从来没有给任何一个作者开过这么大面额的支票。五十英镑，够一个普通家庭过两年。够他在柯曾街这间小铺子里干半年。够他给妻子买一条她念叨了好几年的新裙子，再给女儿请一个像样的家庭教师。

    而他，只是把这张支票写出来，签上名字，装进信封。

    他苦笑了一下。

    五十英镑。

    那个托马逊——不管他是谁——两个月就赚了五十英镑。

    而那个托马逊的下一本书，下一本，再下一本——

    埃杰顿先生不敢往下想了。

    他知道，这张支票寄出去之后，那个托马逊就再也不是“新作者”了。蓓尔美尔街上那些大出版社，那些当初连稿子都不愿意多看一眼的出版商，现在怕是肠子都悔青了。他们会拿着更高的分成、更优厚的条件，蜂拥而至，争着抢着要把这个作者从自己手里挖走。

    而他呢？他只是一个柯曾街上的小出版商，一个连门面都破破烂烂的铺子，一个当初只敢给一成分成的人。

    他拿什么跟人家争？

    除非——

    　　


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